О, горе мне! О, руки мои бренны,
Вы не держали кисти целый день
И ваша гибкость умерла наверно,
А тонкость пальцев претерпела плен.

О, разум мой! На суетной арене
В бездушности ты задохнешься схем.
И вкус, изысканный в прокуренной квартире,
Отравлен горечью эстампов и эмблем.

Ведь я творец! Дышал полетом свежим,
Бореньем душ и музыкой дождя.
О, что со мной! Чужой я в этом мире
И нету сада более для меня.