Кусочки осени лежали на земле,
такие разные… Огнём  горели
косы-волосы твоих прощальных нег.

Ковчег—укрытие моё, отнюдь не ты…
На зиму обречённые цветы
удел свой примут тихо и покорно.

Спорно утверждение, что жизнь—игра,
ведь далеко не каждый наделён
актёрским даром.

Ветреным бульваром побреду и буду сочинять…
Так важно знать, что капли—это дождь,
на мокрых лужах дрожь, и в моём юном сердце
тоже не спокойно.

13.09.08